Tirar o sarro (no carro)

Há demasiadas terças-feiras que eu vinha achando ela triste. Não ficava falando o caminho todo, não fazia perguntas nem vinha dando resposta a ela mesma, não contava do treino, não dava opinião, não reclamava do treinador, nada. Na última terça-feira, eu quebrei o silêncio e disse

- Joana, tu tens andado triste, o que foi?

- Eu?!

- Sim, tu.

Joana é uma das jogadoras de vóleibol que eu entrego em casa toda terça-feira à noite depois do treino (se esta postagem estiver parecendo de terras de vera cruz, está certo). Minha filha Saminhas, que (óbvio) também vem no carro, ficou me secundando

- É verdade, Joana, tu andas triste.

- Ah… é que eu estou a jogar mal, mesmo mal. E fico irritada comigo mesma...

Hoje, terça-feira, Joana vinha correndo e saltando, sim, ela é de correr e saltar, até chegar em meu carro. Eu desligo a Antena dois para não perturbar o papo que vai rolar, ela entra e boa noite!!!!! - óbvio que a nuvem finalmente se dissipou.

- Olá Joana, vejo que o treino hoje correu melhor…

- Correu!! Falei com o treinador e pedi-lhe para mudar de posição no campo. Ele ficou admirado com o meu pedido, mas diz que talvez dê para mudar!!

As outras meninas também já sentaram, para além de Saminhas vem a Bárbara junto com ela, apertaram os cintos e eu faço minha parte: pé na tábua (mas óbvio que pouco).

- Então foi isso que te pôs de novo a Joana que conhecemos?

- Acho que não tanto... Eu já ia assim para o treino… Foi hoje no ginásio – Joana trabalha num ginásio depois das aulas – a minha patroa pediu-me para pôr música a tocar, uma música que eu gosto, e eu pus, adorei!! Fiquei a cantar e a dançar, adoro música brasileira! Foi tão bommmm!!!

E eu, que não oiço só a Antena dois e gosto desta miúda mas é muito, ligo de novo o rádio do carro e seleciono o CD que está inserido*, coloco o volume bem no máximo e digo, ou talvez eu grito:

- Vê lá se gostas desta!

O caminho por essa cidade afora foi com as meninas dançando de braços no ar, eu apenas cantando bem alto, meus braços vão dirigindo. Então a Joana grita

- Não sabia que a mãe da Saminhas também ouvia esta música, pensava que era só clássica!!

Estamos paradas no semáforo, lembro que a música está bem alta e as meninas dançando de braços no ar e cantando e então olho o condutor parado do meu lado esquerdo, o único a esta hora (que já 'tá tarde), quem sabe ele está se incomodando com a nossa barulheira, apesar de termos os vidros subidos. O condutor olha em frente, ‘tá nem aí, quietinho, 'tá bem na dele e eu vejo que… olha! Eu conheço ele!! É tão-só o presidente de um dos meus clientes!… No entusiasmo deste som, tenho o impulso de baixar o meu vidro, dar uma apitinha na buzina, acenar, dizer olá…..

Mas depois, não. Melhor não.

*

(quando, daí a três músicas mais, a Joana saiu do carro, disse "que pena a viagem ser tão curta")

Um bocejo (mas pode ser a primavera)

Vinha a pensar duas coisas ao mesmo tempo enquanto conduzia o carro. O céu estava daquele azul que dói, de lindo que é. Eu só me dá é vontade de olhar o céu e não tanto a autoestrada num caso destes. Nas laterais do asfalto, ainda por cima, pululavam florzinhas de um amarelo estonteante a puxar a vista pelo canto do olho com tanta força que caramba, não sei se é a primavera. A verdade é que se registaram as cores de hoje muito lindas. E fazem o piso alcatroado de um cinzento com laivos tão feio que não dá vontade de olhar para ele, aliás nenhuma vontade (deve ser por isso que algumas pessoas optam por olhar para o seu próprio telemóvel suponho que inteligente enquanto conduzem os carros um bocado aos ziguezagues). Mas a gente poucas vezes pode fazer aquilo que quer, por isso eu agora quero contar que vinha a pensar, por um lado, que passo demasiado tempo dentro do carro e estou a ficar completamente farta dele, por outro lado, ocorreu-me que sou uma pessoa sem glúten há uns vinte dias. E também sou sem lactose e ainda sem açúcar adicionado. No entanto sobre o açúcar não dou garantias (por causa da fruta). E isto para quê, mesmo, se faz favor? Para me livrar dos quilos que eu trazia a mais, dado que não preciso deles. De modo que devolvi já metade ao mundo, só falta o resto.

Tirando isto, o papagaio tem andado metidinho dentro do quiosque das flores. É por causa do frio, diz a dona. Ou seja, não tem havido nhéc nhéc a plenos pulmões no bairro. Não é bem nhéc nhéc, é tchalp tchalp teren tchalp, se estamos recordados. A dona do papagaio (e das flores) não gosta de mim, o que é natural. Eu vou lá só para ver o currupaco como quem não quer a coisa mas ela não é burra e já me topou. Para mais, há dias, fui lá com uma turminha de três sobrinhos dos mais pequenos que tenho e que vieram encantar esta tia durante uma manhã inteira, para mostrar o papagaio a eles. Não compro nada no quiosque porque não sou maluca de gastar balúrdios em flores quando as posso olhar na berma da autoestrada caso o amarelo estonteante me consiga arrancar os olhos do asfalto, certo?

Como foi seu trajeto?

Foi espetacular (espetacular é palavra detestável, fútil e vazia – costumo até derretê-la em banho maria imaginário, que yo maria no soy cariño, mas podia ser, e recombiná-la em espeta a colher, que também não dói nada), mas espetacular, dizia eu agora mesmo, conduzi uns 150 km para nada, levando ao todo quase duas horas e muita vontade de arrancar os meus cabelos, mas não tirei as mãos do volante. Tecnologia uma merda e telefones inteligentes outra, é irem com os porcos! (desculpem) Era para eu ter tomado uma certa autoestrada específica e a inteligência do meu telefone indicou outra de modo que conduzi aquilo tudo para arejar os pneus (do carro).

Creio que durante todo o ano passado tive talvez uns dois fins de semana sem trabalhar noite e dia sábado e domingo e este ano claro que ainda nenhum, incluindo este em que estamos a fazer o presente post espetacular (toma!). De modo que já de mim ando de humor difícil e deparam-se-me os pedidos da minha filha jogadora quase profissional de voleibol, que precisa dos meus serviços como motorista praticamente dia sim dia sim, caso contrário acontecem coisas, por exemplo serem só as outras mães (que eu saiba são mesmo só mães) a fazer as vaquinhas e eu rien. Claro que não é justo, mas que me dói, dói. Se há tarefa na qual eu sou tão boa como deve ser prazeroso espetar garfos nos olhos e rodá-los, é mesmo em serviços de transporte especializado para lugares que desconheço.

E depois de recuperar da raiva, de ter encontrado a minha filha em casa trazida por outra das mães que lavram caminhos facilmente e lá ter conseguido retomar o meu amado mas a tender para o infinito trabalho, noto uma perguntinha nojenta e cínica do tal telefone inteligente – o meu: aquilo muito lindo que se pode ler no título.

Espeta a colher.

(no entanto, avanço desde já que em junho de dois mil e dezoito irei estar - se a maio sobreviver - no TNSC absorvendo La Traviata do grande Giuseppe Verdi, um sonho muito meu - venha lá quem vier)

Ensaio sobre o fígado (em princípio)

Na pausa do trabalho como um iogurte natural com a granola que a minha filha inventou, fez e me recomenda vivamente com os olhos a brilhar. Enquanto isso, leio uma parte da história de um médico. O médico dirige-se ao leitor e agora o leitor sou eu por isso com licença (leitora, leitora). Diz o médico que eu posso viver sem baço. Ou sem um rim ou sem uma parte da bexiga, mas não percebi que parte é. O que eu não posso, diz o médico do livro, é viver sem o maior órgão interno que é nada mais nada menos que o fígado, o meu próprio fígado! Um órgão tão sossegadinho se comparado com o coração. A bexiga também, mas o médico falou foi do fígado. Eu já não sabia que o maior órgão interno era o fígado. Aliás nunca tinha pensado no meu fígado e portanto decidi pensar agora mesmo nele. Posso dizer por exemplo que o levo para todo o lado prontinho e arrumado. E também que hoje ficou em casa o meu fígado. De manhã ouvimos uma gaivota, sim, uma gaivota, para variar do papagaio, e fomos ao lixo esticar as pernas. No regresso estendemos a roupa que estava à espera na máquina. Não direi que a roupa esperava pelo fígado porque isso não tem beleza nenhuma. E o fígado está inocente, claro, o fígado não sabe. Por exemplo não sabe que estendemos a roupa porque não temos máquina de secar, devido a uma opção estratégica. Que em Lisboa chove apenas em cinquenta e cinco dias por ano, mais dia menos dia. E portanto, no fim, chega. Quer dizer, chegamos. (que bom, que bom)

K.

Primeiro, ando admirada comigo por admirar tanto uma mulher pela sua superior elegância e também ando há tempos para contar isto no blogue, mas bem. Vejo as fotos dela quando me aparecem entre ecrãs do computador a acompanhar parangonas, a minha mãe é que diz muito parangonas. Que mulher elegante aquela, como nenhuma outra! Segundo, hoje fui à minha última reunião de pais em escolas de filhas – a menos que ainda venha a ter mais algum (bastante perto de impossível).

Chego atrasada uns minutos à reunião e eu detesto tanto chegar atrasada. Entro na sala sem fazer barulho, olho a professora daqui em diante designada DT (diretora de turma) para lhe pedir desculpa pelo atraso mas ela ignora-me totalmente de modo que peço desculpa para o geral. Considero uma falta de respeito chegar atrasada seja ao que for e eu estava a faltar ao respeito, mesmo que sem querer. Andam a fazer uma ciclovia junto à escola, ciclovia essa que tem vindo a comer lugares de estacionamento ao pequeno almoço e a escola foi e optou por combinar as reuniões de pais todas para o mesmo dia, portanto o meu carro ficou estacionado para lá de longe. Mas a reunião desta vez não serviu para nada. Esta nova DT está claramente com pais pelos cabelos, dado o despacho que deu ao encontro, sem um sorriso, sem um calorzinho, sem um tentar saber de que filhos somos nós pais. Apresentou em gráfico de barras a estatística das notas da turma, que não são nada de se deitar fora as notas desta turma, e depois disse mais umas coisas às duas mães que lá se atreveram a levantar questões, embora questões absolutamente vazias (talvez se eu fosse professora também estivesse com pais pelos cabelos, talvez). A reunião terminou mais rápido que sei lá o quê, eu nem devo ter aquecido a cadeira e já me estava a levantar, empatia no zero, mas como eu tinha falhado na minha parte, que era só e apenas chegar a horas, ponho-me quieta no montinho em torno da DT à espera de vez, há sempre um montinho em torno de DTs no final das reuniões, com o intuito de me desculpar pelo atraso referindo vagamente a ciclovia e me apresentar como mãe da Saminhas, visto que ainda não nos conhecíamos a DT e eu. Ela despachou o restante do montinho com o mesmo avio com que fez a reunião e chegando a minha vez ainda perguntou se era rápido, é rápido, eu digo o que já sabemos que vou dizer e é num instante: uns dez, vá, quinze segundos bastaram, após o que ela emite apenas que as ciclovias não servem para nada, nem aqui nem por essa Lisboa fora, as ciclovias são inúteis, ponto. (next!) Desejei-lhe ainda um bom ano (muito rápido) e saí. Há professores e professores, evidentemente. Esta é completamente estéril com pais de alunos. Mas como é uma excelente professora de matemática e é na verdade só isso que interessa, tem direito a post.

Chegámos então ao ponto em que me cabe dizer quem é a tal elegância de mulher, impossível batê-la, sinceramente. Mas como é facílimo de adivinhar para quem estiver para brincadeiras, fica apenas a sua inicial: K.

(e a primeira pessoa que quiser completar o nome aqui em baixo pode escolher o tema do próximo post, sendo eu capaz)