A doce vertigem de ser

Quando me ensinaram a dinâmica dos fluidos gostei muito dela apesar de o professor estar constantemente a dizer digamos. Os fluidos são muito úteis como meios de transporte de calor. Ou de força, uma espécie de energia: muitas coisas se podem fazer com os fluidos, especialmente se não estiverem em repouso (dinâmica, daí o nome). Na altura, com certeza eu teria uns vinte anos de idade, não me teria espantado de forma nenhuma se naquelas leis próprias dos fluidos a música tivesse sido invocada, explicada. A música é um fluido. E, se o professor o tivesse feito numa das aulas sobre os fluidos em andamento, digamos, a música é um fluido, eu ter-me-ia endireitado na cadeira, teria esticado o pescoço e aberto mais os olhos com muita atenção. E talvez essa aula tivesse mudado a minha vida, tanto que, mais tarde, ao chegar a casa, teria procurado sem parar a minha solução para esta nova equação - qual música tem a melhor viscosidade para fluir do meu ouvido para o coração ou então para a alma (ainda não saberia). Em vez disso, fui fazer outra coisa qualquer nessa tarde depois da aula que não mudou a minha vida.

Só hoje - já o tempo me dobrou a idade uma vez vírgula tal - descobri isto de a música ser um fluido. Aconteceu de repente ao sentir-lhe a viscosidade perfeita, as notas, como que derretidas, escorreram em uníssono para dentro de mim cavando o silêncio absoluto da harmonia pura (é na alma), dando-me a doce vertigem de ser, mostrando-me a solução. Fechei os olhos e respirei fundo para abrir o caminho em forma de calor: entra, fluido.

Foi Rachmaninoff quem fez isto. Concerto para piano número dois, se faz favor, e agora com licença, não falar comigo.