Rosas púrpuras (gostava de saber para que serve este blogue)

Levou-me o embate a sentar, quebrada, num banco da cidade ao sol. Viste-me nascer, disse-lhe por dentro. A cidade não respondeu de um modo personalizado. Continuou oferecendo o seu pulsar costumado, desenvolvido no ror de automóveis aos arrancos, obedecendo ao alternado das cores dos semáforos, nas bicicletas agora todas da comunidade, as tão giras, a contornar pela direita com regras, e ainda se pode dizer nas sombras das árvores primaveris que eu tinha observado da janela do terceiro andar pouco antes. Um homem muito gordo e sujo veio perguntar-me algo que não entendi. Enxotei-o. Pediu-me desculpa e afastou-se, foi abordar outros que passavam pendurados em telefones retangulares de vidro. Fui egoísta e má. E a sombra, toda lenta e silenciosa, vinha aproximando-se por trás com certeza. Primeiro atingiu-me na nuca, cobrindo-me depois a cabeça com o seu véu frio, hoje ventoso, e a seguir eu toda até aos pés. Engoliu-me, isso sim, na silhueta arquitetónica do edifício já deitada no chão. Levantei-me da cidade. No caminho para casa, comprei um ramo de rosas púrpuras, que ao contar dá oito. Ofereci-as à sala, e que lindas.