Catorze horas

A minha companheira de compartimento deve estar a ver uma série. Há um tempo ali quieta na cama com um tablet à sua frente, estão em silêncio. Ainda bem por esse lado.
Nota-se que muitas pessoas veem séries, tenho a impressão que cada vez mais pessoas veem séries.
As séries são diferentes das novelas na medida em que cada episódio tem, para além do fio condutor de base, um desarranjo que cresce e depois se extingue na própria resolução, devolvendo a paz ao ecrã mesmo antes de o episódio acabar e ser lançado o isco para o seguinte. Espertos são eles.
Também já vi algumas vezes uns episódios de séries. Por querer ou sem querer. Tentei o GoT por querer, mas tal como já esperava, odiei. Aliás tentei uma vez e meia, mas a outra meia já não consegui mesmo, fui ler um livro calminho.
Sem querer foi a Anatomia de Grey por causa das miúdas. Parece-me que ali as médicas principais fazem boquinhas a falar, de propósito, para se armarem em fofinhas irresistíveis. É artificial e chato. Mas vi alguns com as miúdas, elas adoravam e sabiam imenso das tramas.
Quando passaram a ver os cabeças mortas ou lá como se chamavam os meio-mortos-esverdeados, mudei de orientação posicional na sala, que eu tenho cá os meus limites, ou seja, como é que vocês gostam disso, meus amores? Ó mãe isto é para rir!
Bom, para rir eu tenho preferido outra coisa, nada a ver: episódios do Porta dos Fundos e sim! Gosto de aquilo quase tudo!
Entretanto estou a ficar enjoada de escrever este post comprido no teclado do telemóvel a chocalhar toda com o comboio. Está velho, este comboio, mas lá vai andado.
A minha companheira de compartimento entretanto interrompeu a série e está a escovar os dentes. Eu já tratei dos meus e estou aqui estou a ir dormir. Em princípio.
(Caso o leitor pretenda saber a duração da viagem, é consultar o título, por favor.)