No terminal das carreiras

A voz masculina já avisou cinco vezes ao microfone que está a fazer o último aviso. Para quem, como eu, tem um blogue no bolso, isto é demasiado bom para deixar passar.

O hangar em open space do aeroporto de Lisboa não o noto tão transbordante e terrível como das últimas vezes, há melhorias (é preciso dizer, até porque estou sentada numa cadeira especial de aeroporto e não em cima da minha mala ou no chão, 'tá?). E portanto a voz  masculina emitida, com o quinto último aviso, viaja por entre o espaço de menos-pessoas-que-o-costume mais à vontade. E chama, eu diria desesperadamente, a passageira Cecília Ponte. Cecília Ponte a embarcar imediatamente, não volto a avisar! (mas voltou, voltou, voltou, voltou)

Ora eu, que tenho uma mente desocupada e nem sempre limpinha, imaginei a Cecília atarefada na única loja de souvenirs do hangar em open space a escolher mais um perfume ou mais um relógio, por exemplo. E o avião ali fora à espera, onde é que já se viu.

Mentalmente, para ocupar a referida, digo assim à Cecília: ó Cecília, tu não vês que agora já não há o glamour dos sacos de duty free, não vês que os aeroportos já não são espaços aprazíveis onde se encontra uma mesa de café desocupada (como certas mentes) para a gente se sentar a degustar um capuccino com o desenho de uma árvore de Natal na espuma e a folhear a Newsweek, depois da compra da gravata de seda na Tie Rack, não, os aeroportos agora são tipo os terminais das carreiras, só que maiores, e é tudo a despachar, Cecília, desculpa lá coiso. Compras isso depois no Continente com desconto em cartão que vai dar ao mesmo, não te rales.

Ou então a Cecília coitadinha fugiu do aeroporto, nunca saberemos. 

E isto que sabemos deve-se ao facto de haver greves em França e eu estar aqui em vez de num TGV a cortar o ar francês a trezentos quilómetros por hora enquanto bato uma soneca, que bem precisada dela estou.