Um post por dia até ao fim do Corona - 23

Telefonei ao veterinário. Um pouco envergonhada, é certo. Perguntei primeiro se por lá estava tudo bem. Estava, estava, mas com menos pessoal, horário reduzido. Ah, que bom. Haveria, então, continuei, possibilidade de cortarem as unhas à gata devido a eu ser pouco rápida e nada experiente no manuseamento da ferramenta e ter um medo que eu própria sei lá de magoar a bichinha? E que desculpassem o incómodo por questão assim pouco premente, ainda disse. Não há problema, pode passar por cá, entrega a gatinha nas mãos dos profissionais de saúde animal e fica à porta. Os tutores não entram, compreende, ficam lá fora.

Eu não aproveitei para informar que tutora não sou de gata nenhuma, que isso é o quê precisamente, não. Pareceu-me desadequado em cima da pouca vergonha que eu já tinha (não era muita vergonha, portanto era pouca). Então optei por agradecer e desligar.

Também não informei que a gata em causa escolheu ela própria um outro tutor, sim tutor. Foi patinha para cá e patinha para lá, um interesse, uma atenção. Que houve uma tutoria toda ali, houve. Eis o registo em imagens que não me deixam mentir.

  

Mas tenho boas notícias: apanhei-a, depois de toda aquela interação com o seu tutor na televisão (interativa, claro), a dormir. De modo que me enchi de coragem e, com sua licença, comecei numa pata e acabei noutra. Contam-se atualmente dezoito unhas de gato no meu logbook. Dezoito pontinhas, por segurança.