Café da manhã

Devagar, como sempre faz, o dia emerge da noite. A janela aberta deixa que dele entre um braço de luz prateada, num silêncio. Uma gaivota ronda o pedaço, lançando os seus gritos de praia perto, tão perto da adolescência, ao longe. Com eles quebra o silêncio, golpeando o ar aqui e ali, para lá e depois para cá. 

Lembro-me então dos pequenos caranguejos no lodo que dá chão ao rio. Lá estarão andando de lado, aos arrancos apressados quando a maré deixa. Uns são pequenos outros ainda mais. Absolutamente da mesma cor do lodo, se castanho ou se cinzento fugido, abetonado, condizendo com o majestoso pilar da ponte, não me decido. Mantenho para já, filha de um desconfinamento diário impulsivo, a certeza de que os verei quando o rio se retrai mais fino. Mas são, vejamos, não caranguejos no lodo, como disse, antes são caranguejos do lodo, que é outra coisa. Entretanto, a gaivota voou embora e eu vou fazer café.