Rebuçados de gengibre

Ainda estou a ouvir esta música. Já toda a gente se recolheu, o dia acabou e eu fiquei aqui. Esquecida do mundo.

Não de todo, a música também se deixou estar.

E repete-se uma e outra vez. Esta música casou connosco naquele dia, há muitos dias, quando caminhei em direcção a ti. Tinha o ramo de rosas na mão, um sorriso na alma e achava que íamos mesmo ser felizes. Enquanto esta melodia tocava. Lembras-te, claro.

Eu sonhava que a vida se arrumava toda, muito direitinha. E então podíamos vivê-la de perto. Um do outro.

A garrafa de champanhe ficou fechada, mas ainda a tenho no frigorífico. É para quando voltares, está bem?

Passado este tempo que devia ter sido nosso e nos foi roubado, estou só e estou triste.

Tu estás aí tão longe. E eu aqui e mais ninguém cá está.

Só a música.

Hoje cedo fui despedir-me das minhas filhas, foram no comboio. Escondi delas a minha tristeza. Elas fingiram bem não a ver.

Fiquei na plataforma a vê-las afastarem-se, as suas mãos a acenar e a ficar cada vez mais pequeninas, a fugir. Até o alfa pendular desaparecer na curva e o ar que ocupou o seu espaço movente vir embater-me nas costas, virar-me o cabelo, agitar-me para dentro deste dia só.

Acho que nunca tinha sentido o sabor da solidão. Por isso ainda não o sei descrever, este novo aroma que me veio fazer companhia.

Tentei os rebuçados de gengibre que comprei num dia de neura e que são do tipo caseiro. Colaram-se uns aos outros assim que o pacote de celofane ficou aberto por mais de um dia e deixou a humidade do ar combinar-se com eles. São grandes, os rebuçados de gengibre.

Mas o sabor da solidão não é este.


Olha, vou deixar a música ficar. A ver se ela se combina contigo e comigo e nós também ficamos colados um ao outro. Como os rebuçados de gengibre.

E o bolo? Ficou bonito.