Coragem para o ensopado de borrego

Claro que reparei que os festivais de verão estão aí. Sei perfeitamente a razão que está na base do retorno em forma de ruído branco que sai do fundo de mim quando presente ao conceito festivais de verão. Vou faltar a todos sem falta.

O último concerto parecido com um festival de verão recebeu-me por engano e por levar duas filhas ainda minúsculas mas com uma adoração maiúscula pela banda que ia tocar: corrigiu-me qualquer intenção de reincidência futura. Não fomos esmagadas porque me lancei a rasgar caminho entre as gentes espremidas, houve que salvar com urgências os meus rebentos de asfixiarem mesmo ali. Por conseguinte, a menos que, num rasgo de loucura, se lembrem de mandar vir o violino do David Garrett agarrado ao próprio, não levantarei a cabeça do crochet ao serão.

Assim encafuada e ainda a salvo no mês de junho, estremeço apenas ligeiramente embora já de irritação: gostaria de continuar a ler os jornais online sem ver o summer fest da cerveja (era perdoar se não for este o nome), a acender e a apagar no ecrã, a picar muito nos meus olhos, a meter-se à frente dos títulos, anda que já vens tarde e isso. Aborrecido.

Sou, claro, de uma colheita antiga. Aprendi a tricotar com as mãos e consegui ganhar-lhe um jeito quase ao nível do da minha mãe, que fui treinando nos intervalos das leituras. Os meus olhos cresceram formatados nos desenhos dos livros da Anita. Lembrar-me-ei sempre do meu primeiro livro: o número vinte e sete, Anita em viagem, oferecido pela mão que me ensinaria a tricotar. O Pantufa também estava na capa e a Anita vestia uma gabardina amarela muito bonita, que esvoaçava um pouco. Abri-o como se descobrisse um tesouro e escrevi o meu nome na primeira folha, devagar. O "S" era difícil, ficou torto.

De forma que quanto aos festivais de verão, mais depressa arranjarei coragem para o ensopado de borrego lá da cantina.