Amor à vida

Enquanto espero pelo embarque, o voo está atrasado, penso em poesia. Penso, sentada entre desconhecidos, que cada poema é um ser único, existe desde antes de ser escrito. Tem um nome, um determinado número de sílabas, o seu próprio adn, tem alma. E aguarda pelo seu poeta. No botão de uma rosa, num oco de uma árvore morta, no aroma do pão a cozer, numa sombra de luar, no voo da águia, num acorde musical ou no contorno de um cacho de uvas. Depois vem a brisa e leva-o. Transporta-o no seu torso até junto do poeta que o poema designou seu. Sem saber que foi escolhido, o poeta faz uma sílaba, depois outra, põe-lhe uma vírgula, uma rima, dá-lhe uma melodia até que o poema ganhe um corpo inteiro, torna-se autónomo.

Quando finalmente começa o embarque, fecho o pensamento e vagueio com o olhar pelos meus vizinhos: os dois homens que me passam à frente na fila sorrateiramente e eu deixo, a mulher jovem de cabelo cor de laranja que fala inglês alegremente com um homem de cabelo louro, muito comprido. Ela tem dentes bonitos e lembra-me a Cláudia, minha amiga de infância segundo a qual, aos oito anos, eu fazia muitas perguntas.

Logo após aterrar em Eindhoven, ainda dentro do aeroporto, passa por mim alguém que ao telefone comenta, em tom de urgência, qualquer coisa sobre o presidente francês. Os horrendos ataques em Paris tinham acabado de ocorrer.

Hoje continuo a fazer muitas perguntas, faço aliás cada vez mais. Pergunto, por exemplo, que tipo de seres são estes que, em vez de amor à vida, têm-no à morte, à deles e à dos outros.