O telefone esperto

Dois mil e dezasseis já não me apanhou desprovida de um telefone esperto (vou, portanto, deixar de me queixar que tiro fotografias aos pés quando quero escrever uma mensagem ou iniciar um telefonema). Cedi às pressões da sociedade em geral e da família em particular e lá engoli o sapo: nos últimos dias do ano acedi em tomar um telefone esperto como meu, todo novinho, caríssimo (eu sou um bocado fuinha, tudo me parece caro). Escolhi-o na cor branca que eu gosto tanto do branco e depois meti-lhe uns bonecos de natal que estavam a querer vir em forma de app e eram bastante grátis. Ficou giro, um ambiente nevado e vermelho nos ecrãs e ficou também o meu telefone (a partir daqui deixo de escrever “esperto”) parecidíssimo com o da minha mãe, que é uma avó munida de semelhante tecnologia logo desde que esta rasgou o mercado; ainda ninguém sabia de nada, já a minha mãe tinha um desses (muito feliz). Nem pareço filha dela, a verdade é esta, a minha mãe é que devia ser minha filha, porque é décadas mais nova do que eu, ri-se bem mais do que eu e está sempre contente a minha mãe. E sincroniza aquilo tudo num instante, por exemplo a máquina do café com a bimby (e no natal o seu forno fez perú recheado, porco e cabrito tudo mais ou menos ao mesmo tempo, foi uma sincronização muito boa), acho que até já conseguiu sincronizar o seu telefone (o tal com o qual o meu se parece) com a tigela da comida dos gatos, e depois diz às vizinhas que maravilha, isto até dá tal tal, é uma app não sei quê. A minha mãe tem tudo. Até tem uma filha que não parece ser dela. Mas é.