Silêncio

Entro numa das carruagens que traz o dois pintado para não calhar na primeira classe e assim estar de acordo com o preço que paguei pelo bilhete de comboio; é de segunda. Está um bocado de frio mas não muito, a neve que caiu há dias nesta parte da Holanda já derreteu. As luvas até acabei de as meter no bolso, fica um alto de lado no casaco que não dá jeito nenhum mas vou já transferir o alto para dentro da mala, é só sentar-me. Estou de volta a casa, a Lisboa, e ainda me faltam uns dois mil quilómetros. A carruagem com o dois pintado do lado de fora que me calhou é a do silêncio. Eu não faço planos de fazer barulho algum durante a viagem que vai durar pouco mais de uma hora, por isso não faz mal ir na carruagem do silêncio e tiro-lhe uma fotografia (para se ver o silêncio). Logo a seguir à fotografia entram duas jovens mulheres muito iguais, que se sentam à minha frente, viradas para mim. Uma de cabelo liso e outra encaracolado, mas é só isso, de resto iguais. Roupa igual, maquiagem muito carregada igual, exclamações iguais, gargalhadas são as mesmas (para não dizer sempre iguais), telemóveis também. Partilham uma excitação, falam sobre alguém, desdenham. Mostram mutuamente assuntos nos respetivos telemóveis, assuntos a que acham muita graça. Parecem umas parvinhas, mas podem não ser. De qualquer modo não se portam de acordo com a carruagem, silêncio. Têm as calças rasgadas nos joelhos, nos quatro joelhos de modo igual, já disse, são iguais. Concluo que trabalham numa loja moderna daquelas que impõe um outfit padrão às empregadas não vá elas quererem andar de calças sem buracos e cara lavada, tipo lanchonete. Ou talvez perfumaria, sabe-se lá. Cá para mim estão a caminho do trabalho, arrumo-as assim. Cada uma delas, nos intervalos das gargalhadas, dá dentadas na respetiva sandes de salmão que desembrulhou da embalagem, também em nada diferentes as sandes. Não se engasgam, não borram o batom, que é marrom. Continuam com as gargalhadas a cada novo ecrã que visualizam uma no telefone da outra. Já estou a ficar farta. Penso: vou dizer-lhes que estamos no silêncio. Mas não foi preciso. Um senhor altíssimo, de cabelo grisalho apanhado num rabo de cavalo e óculos redondos, sai lá de trás e chega aqui à frente dizendo silêncio às barulhentas, e depois aponta para a indicação silêncio. Este senhor quer trabalhar e assim não pode. E eu quero ler. A do cabelo liso pediu desculpa, a outra não. A do cabelo liso baixou o tom, a outra não. A do cabelo liso pôs a embalagem da sandes de salmão no pequeno recipiente para o lixo, a outra deixou a dela em cima da mesa. 

Afinal não eram iguais.