Wouldn’t it be good?

A propósito de uma coisa qualquer, lembrei-me disto (que vou contar a seguir). Primeiro hesitei, não, essa história não interessa nada, o blogue não precisa saber. Lá isso não precisa. Mas que a vida nos traz histórias assim, traz, confirmas? Absolutamente, traz. Então porque não?

Quando era adolescente ia de vez em quando a festas nas quais dançava até ao último acorde, dançava muito. Lembro-me de Queen (Crazy Little Thing Called Love), SuperTramp (It’s Raining Again), de Rod Stewart (Da Ya Think I’m Sexy?), The Cars (Tonight She Comes), lembro-me do Nick Kershaw (Wouldn’t it be good?), dançava isto tudo e muito mais; não dançava os slows (havia os slows). Nos slows ficava sentada. Não para descansar que disso eu não carecia, mas porque a ideia era virem os rapazes pedir a dança e eles não vinham. Eu, pelo meu lado, nunca me atrevi a ir tentar a sorte, porque podia muito bem ser azar e não queria levar uma risada na cara. Portanto ficava sentada até acabarem os slows. Mas houve uma vez, numa festa em casa de uns amigos – atenção - dos meus pais - aquilo era festa com pais mas os pais ficavam noutra sala - em que um dos rapazes que lá estava se dirigiu para mim logo no início do primeiro slow. E eu cá para os meus botões, olha queres ver que…? E era mesmo: perguntou-me se eu por acaso quereria dançar com ele. Disse que sim, evidentemente, está aqui uma raridade, etc, fui. Pelo menos aquela dança não a passava sentada como de costume, às vezes até me punha a fingir muito entretida com uma coisa qualquer na palma da minha mão ou na costura da saia, para disfarçar o desapontamento. Enquanto dançávamos o slow, esse rapaz e eu, andava por lá um homem com idade para ser meu pai, ou pai dele, ou seja, fora da sala onde deviam estar todos os pais e afins, e andava a fazer ligações destas: ia buscar um rapaz e levava-o a uma rapariga que estivesse sentada para os pôr a dançar, depois outro e assim sucessivamente, ia emparelhando quem ainda não se tinha emparelhado. Eu estava a achar aquilo pindérico, pífio, não quereria eu ser alvo daqueles arranjinhos nem por nada, mesmo sendo o meu costume aquilo que agora já se sabe, e disse ao meu par este homem é um bocado parvo. Sempre era uma forma de meter conversa para quebrar a falta dela, como é que se faz isto dos slows, não se fala?..., parecia-me esquisito dançar assim sem falar. Ele não respondeu, e eu pensei que talvez não me tivesse ouvido, a música tocava alto. Repeti, mais para encher o vazio de conversa do que por má índole: este homem é um bocado parvo. Nada. Será que ele não ouve bem, este rapaz? Esperei um bocadinho, a dança continuava, conversa nenhuma, o rapaz calado e eu tornei: este homem…

- Este homem é o meu pai.

O resto do slow foi dificílimo e depois desse é fácil adivinhar que fiquei sentada em todos os outros.