A Deus

Lembro-me dela de onde, deixa cá ver, de onde, ah já sei é da fila dos correios, daquela única vez em que estive na fila à porta dos correios e ela também esteve e reclamava do novo horário e também reclamava dos jovens em geral. Mas sobretudo lembro-me daquele dedo cortado. Na fila dos correios adivinhei-lhe uma vida inteira de trabalho duro, um acidente numa ferramenta de corte, decerto por ausência de condições de segurança; as suas reclamações na forma de horário-dos-correios ou jovens-em-geral haviam de ter, afinal, assento em algum lado. E agora estamos no mesmo café a tomar um, ela conversa ao telefone, eu oiço tudo sem querer, porém escrever é por querer que faço. A voz queixosa com que fala ao telefone, preso entre os dedos da sua mão esquerda em que um deles está, já sabemos, mutilado, não tem origem no horário dos correios nem nos jovens em geral, tem origem num outro mal que lhe chegou, ora vamos ouvir: não filha, não estou nada melhor. Mas não te aflijas, que eu entrego-me a Deus.

Não será este por certo o mais belo dos pensamentos, mas que me ocorreu, ocorreu: ter-se-á ela esquecido de se entregar a Deus no momento em que perdeu metade do seu indicador esquerdo, entretanto já Lhe perdoou ou isto não são perguntas que se façam?