Bege miragem

No final das obras, quando ele chegar, e completamente atrasado chegará, o difícil vai ser escolher o lugar de cada quadro a pendurar nas paredes. Continuam, quase todos, encostados uns aos outros, pousados no chão, por aí. Limpinhos de pó, é certo, cobertos com placas moles de esponja para não se magoarem nos encostanços mútuos. Nem nos encostanços mútuos nem fazerem a tinta nova da parede que tem nome e tudo de linda que é (ver título) onde eles se encostam há meses e meses lascar. Ou coisa terrível idêntica. Não sei se os ouço, aos quadros, suspirar de impaciência, se sou eu que estou aqui estou a explodir dela.

Mas, como em tanto na vida que nos calha, de repente, digerir, aguento-me. Luto, pois é evidente que luto. Faço telefonemas, escrevo na agenda, depois espero, a seguir risco da agenda, faço mais telefonemas. Mas a minha luta surte poucochinho. Surtiria, começo a crer, pusera-me eu aos gritos a lançar palavrões e a espumar da boca que nem uma louca. Com outros surtiu largo, que eu vi com estes olhos que não sei quê como diz o povo acompanhando de um gesto ilustrativo (o povo). Quanto a mim, um dia destes sou capaz de experimentar.