Ia escrever sobre o rato coitadinho que hoje caiu ao chão e morreu, mas num lugar querido

Não querendo ser insistente ou aborrecer alguém, cá estamos de novo.

Uma certa tarde de um junho recente, encarei de frente, sem medo, uma estante de livros mais para o pequeno e aí, inclinando o suficiente a cabeça, sorvi-lhes o suco das lombadas. Digo sorvi porque foi essa a verdade embora em silêncio. Rodando a estante, que era das de rodar, mas pouco, fui andando assim até que um dos títulos se quis atravessar no processo de aspiração - como dizer o ato de sorver em substantivo? portanto aspiração serve - então vou e alcanço-o com a mão para o arrancar dali. Abro-o. Era um livro de poesia, precisamente tal como eu já desconfiava. Uma poesia desconhecida para mim, mas isso são muitas muitas. Dei os olhos à primeira linha e depois sucessivamente até engolir ali mesmo em pé o poema todo sobre a página, sem mastigar. Caiu-me como uma pedra. A pancada deu-se em seco no fundo da minha alma doente do calor e do junho. Ou será doente de não saber digerir um poemazinho que se estende largo sobre uma página de um livro mais para o pequeno saído de uma estante que roda mas pouco? É tramado.

(enfiei o metidinho do livro no lugar dele e saí dali a resmungar mas confirmei que os poemas têm eles próprios alma, cada um a sua, querem existir e escolhem quem os vai escrever - ah confirmei!)

Pois se estamos dois marços à frente e temos tanta atualidade de que falar, por que veio este assunto meter-se onde ninguém o chamou?