Um ovo sozinho em arranjo de paixão

Chego a casa tarde e não está ninguém, tiro os sapatos e o casaco e vou para a cozinha. Acendo a televisão que me informa que é o último programa com o Nuno Morais Sarmento, despedidas hoje não, apago-a, adeus Nuno. Abro uma garrafa de vinho branco que tem passado bem no frigorífico, é um dos meus favoritos, a uva moscatel torna-o mais doce, precisamente um vinho quente estando fresco. Deixo deslizar este suco viscoso para dentro de um copo de pé alto, só bebo vinho em copos de pé alto esteja quem estiver ou não esteja ninguém, trata-se de uma espécie de religião, seguindo-se o alho francês e o pimento vermelho que corto devagar em rodelas e tiras finas, respectivamente. Nestes formatos último grito, grito não, suspiro, deito-os para a frigideira ansiosa, prometi-lhe festa, previamente revestida de fios de azeite a fazer desenhos que me lembram o teu rosto no final de uma tarde, podia ser esta, a sorrir para mim, fios que se desprenderam, espreguiçando-se, da pele interior da garrafa quando a segurei com o gargalo para baixo. O vidro é material que parecendo frio já conheceu um calor igual ao nosso, por isso caiu o azeite num murmúrio grave no fundo com revestimento de fábrica a aquecer de prazer, digo eu de prazer. Salteados, estes dois frutos da bela natureza enlaçam-se num contraste que já encheu a cozinha com o aroma esperado. Cozo meia chávena de arroz basmati que mesmo perfeitamente em Lisboa, com o rio ali a ver, me vai saber a oriente, solto. Para acompanhar o vinho e enquanto os legumes se deixam levar, cegos de luxúria estimulada pela espátula de madeira com que os revolvo, deito algumas amêndoas salgadas numa taça, para trincar ao som crepitante das cores que, suculentas, trocam fluidos quentes à vontade. Penso que estamos a ver.

Quando o arroz fica pronto, escorro a água excedente. Os grãos destinam-se, em massa, a servir de manto cobridor dos vegetais al dente. Por cima vieram juntar-se suavemente, como neve a soltar-se da minha faca afiada, algumas tiras de fiambre fino para acabar uma embalagem ainda dentro do prazo e ao lado estrelei um ovo sozinho. Preparo o prato por forma a que as cores se disponham em arranjo de paixão, e os meus olhos começam.

Para terminar, sento-me a comer e a ler. Entalo o livro aberto debaixo do bordo do prato, mas penso em ti e apetecia-me ouvir Wagner.

(aquela pequena inspiração de literatura arrancada com os dentes, a que chamei arranjo de paixão, foi bebida aqui)