Tinha o Martinho já derrubado as diversas árvores no meu bairro, tantas, como eu nunca tinha visto, os homens dos serviços municipais desencaixado os painéis publicitários retorcidos, atingidos por elas, cortado os troncos que se haviam atravessado nas vias e varrido os galhos espalhados por todo o lado, quando chegou finalmente a hora do meu exame.
Já me tinha esquecido de como o estômago se contrai, as mãos tremem e o coração acelera à beira de um evento destes. Mas tinha tudo preparado: os ouvidos livres de auriculares, o pulso de relógio inteligente, o quarto de telemóvel, tablet, ou afins eletrónicos, a porta fechada. Nem os gatos eram permitidos junto de mim. Só mesmo o portátil de ligação à organização, com câmara e microfone ligadíssimos, o meu cartão de cidadão pronto a ser fotografado comigo ao lado. De resto, os livros, documentos, manuais, canetas, papel, água, um chocolatinho. Ah, e a impressora. Dez minutos antes poderíamos imprimir uma parte do enunciado.
Tirando as duas vezes em que a minha cabeça se desviou do centro de visão da câmara porque me estiquei na direção de um documento orientado a norte, e em que recebi avisos de cuidado! imagem não detetada!, tudo correu lindamente.
Este fim de semana é como se fosse de férias, nem noto que chove sem parar, que está frio, e vento, e ao mesmo tempo nevoeiro, e húmido, e que as árvores mal começaram a florir, os insetos não polonizam nada, os pássaros quase não cantam, o sol não vem para secar a roupa.
