A gente que nervos

As horas de almoço em teletrabalho oferecem diversas oportunidades. Mesmo que os planos sejam fazer uma caminhada pelo bosque de eucaliptos e afinal o céu se ponha a desabar, exatamente nessa hora, numa chuva copiosa. Mais uma, aliás, chuva. E copiosa também, já que, como todos sabemos, desde outubro que não tem havido senão disso, o céu desabando.

Portanto, não fomos caminhar. Optámos por agarrar outra oportunidade. Acendemos a televisão. Para ouvir as notícias por cima do chuaaaa que caía do beiral, varria o terraço e batia aos trombos na janela. Ao mesmo tempo, lembramo-nos da batata doce comprada no mercado de domingo, debaixo, claro está, do chapéu de chuva bem aberto. Recolhemos, para acompanhar, o resto da curgete, juntamos-lhe duas cenouras e meia cebola. Pomos a panela ao lume e um saco de espinafres aberto ao seu lado, aguardando o final da cozedura, para então ali deitar acabamento. 

Enquanto a sopa levanta fervura vamos buscar ao telheiro, numa corrida para não nos ensoparmos todas, dois tronquinhos para a lareira. Depositamo-los de modo adequado, metemos-lhe no meio uns bocados de acendalhas, depois chegamos alguns gravetos de pinho por cima delas, e isqueiro connosco. O fogo ateou. 

Preparamos então a mesa para um, ou uma, o lugar orientado às notícias da tarde. Estrelamos o ovo das galinhas da dona Isilda - ah, sim, também ela há de ir à televisão, mas para mostrar como faz o queijo de cabra - salteamos o alho francês, o pimento vermelho e damos-lhe o resto do arroz de ontem, para que este ali se aconchegue quentinho. 

Sentamo-nos a comer. 

As notícias estão incidentes no discurso do político que nos atrapalha o apetite, por isso mudamos de canal. A sopa continua a sua fervura branda, não nos apoquentemos. Vai dar para o jantar, que para este almoço está atrasada. 

Arrumamos pois o prato, o talher, o guardanapo. Desligamos a televisão e o fogão. 

Pegamos no telemóvel que esteve todo este tempo ali, em cima da mesa e, quando começamos a subir a escada para regressar ao teletrabalho, abrimos distraidamente a caixa de e-mail e vemos o que acabou de chegar: o resultado do exame! 

Galgamos agora a escada a tremer, a correr, o ecrãzinho a abrir no link errado, o dedo está nervoso, as letras atropelando-se, entramos no escritório, atiramo-nos ao computador, ali vê-se melhor, abrimos a mensagem outra vez, procuramos de novo o tal link, seguimos a instrução, toma lá a password, esta errada, repete lá, agora devagar, com calma, entramos finalmente no MyExam, mais instruções, chegamos ao documento que traz dentro o resultado. Corremos os olhos pela conversa toda, a introdução, os artigos da lei, a decisão do comité de exame, ta ta ta, e chegamos ao tutano da mensagem, uma só palavra, quatro letras, a minha nota. Pass.

Nem nada que se pareça

A voz no altifalante disse, desta vez, algo diferente. Não o habitual senhores passageiros, ao desembarcar, atenção à distância entre o comboio e a plataforma, ladies and gentlemen, mind the gap. Não senhor. Desta vez a voz anunciou problemas técnicos na locomotiva. Portanto, íamos ser providos de outra locomotiva sem problemas nenhuns (especialmente técnicos). Mas, disse ainda a voz, os senhores passageiros devem ficar sentados nos vossos lugares, enquanto procedemos à mudança de locomotiva. Entendi. Nada de ir ao bar adquirir alguma coisa, bebidas, croissants, batatas fritas, um chocolatinho. Mas antes de a minha cabeça arranjar ideias para justificar aquela advertência, a voz de novo se fez ouvir, os senhores passageiros devem ficar sentados nos vossos lugares (porquê, mas porquê? eu quero saber) para não se magoarem nem... nem nada que se pareça! 

Várias horas mais tarde, o comboio já provido com nova locomotiva, cujo acoplamento ao resto da composição não fora capaz de sacudir nem a leve cortina pendurada na janela, de tão suave, muito menos capaz seria de atirar passageiros contra objetos muito duros, candidatos a magoar partes dos passageiros, mas continuando, várias horas mais tarde, na aproximação ao destino, diz a nossa voz no altifalante, senhores passageiros, estamos a chegar a Lisboa, ao desembarcar tenham atenção à distância entre... (tal tal, o resto já sabemos), e conclui: desejamos continuação de uma boa viagem... ai perdão, boa viagem não, continuação de uma boa noite! 

E com isto conseguiu a voz pôr os passageiros nada magoados ou algo que se pareça a sorrir uns para os outros enquanto alçavam malas e mochilas, vestiam casacos, arrumavam telemóveis, percorriam o corredor em direção à saída. 

O exame

Tinha o Martinho já derrubado as diversas árvores no meu bairro, tantas, como eu nunca tinha visto, os homens dos serviços municipais desencaixado os painéis publicitários retorcidos, atingidos por elas, cortado os troncos que se haviam atravessado nas vias e varrido os galhos espalhados por todo o lado, quando chegou finalmente a hora do meu exame.

Já me tinha esquecido de como o estômago se contrai, as mãos tremem e o coração acelera à beira de um evento destes. Mas tinha tudo preparado: os ouvidos livres de auriculares, o pulso de relógio inteligente, o quarto de telemóvel, tablet, ou afins eletrónicos, a porta fechada. Nem os gatos eram permitidos junto de mim. Só mesmo o portátil de ligação à organização, com câmara e microfone ligadíssimos, o meu cartão de cidadão pronto a ser fotografado comigo ao lado. De resto, os livros, documentos, manuais, canetas, papel, água, um chocolatinho. Ah, e a impressora. Dez minutos antes poderíamos imprimir uma parte do enunciado.

Tirando as duas vezes em que a minha cabeça se desviou do centro de visão da câmara porque me estiquei na direção de um documento orientado a norte, e em que recebi avisos de cuidado! imagem não detetada!, tudo correu lindamente.

Este fim de semana é como se fosse de férias, nem noto que chove sem parar,  que está frio, e vento, e ao mesmo tempo nevoeiro, e húmido, e que as árvores mal começaram a florir, os insetos não polonizam nada, os pássaros quase não cantam, o sol não vem para secar a roupa. 

A nova polivalência

Durante o duche matinal, senti-me imbuída de certa impressão pela polivalência de alguns personagens contemporâneos. Pensei até que talvez a Coca-Cola, também um gigante mas com muito mais idade, necessite de um incentivo às vendas da variante sabor manga/laranja, relativamente pouco apreciada, ao que parece.

Ou mesmo a conhecida Levi's, que anda tão carota nos modelos mais clássicos, aqueles sem esfregamento prévio de pedra pomes para rasgar o pano ou quase rasgar. De certeza que lhes daria jeito um empurrãozinho publicitário do presidente, pois então. 

Ao menos enquanto se entretém a publicitar marcas de produtos dos amigos, tão sofridos pelas próprias medidas absurdas e mesmo abjetas, não está a fazer mais estragos na economia, nas pessoas, no mundo. 

Uma espécie de nevoeiro no comboio da noite

Há uns dias, no escritório - sim sim, por vezes encontro-me fora do autocarro ou do comboio -, uma colega oriunda do Brasil lembrou a sua infância lendo gibi. A base de dados armazenada na memória orgânica de que disponho apresentou-me então a tradução para o português deste lado: livros de banda desenhada ou, como nós referíamos, livros do tio Patinhas. Mesmo que fossem do Zé Carioca, Professor Pardal, ou outras variantes.

Acho que li tudinho o que desse estilo se publicou em Portugal e em português do Brasil, naqueles tempos em que as minhas irmãs e eu tínhamos férias de três meses entre a praia e a beira da piscina, para não dizer quatro. Portanto, os livros do tio Patinhas eram lidos e relidos.

O que porém fiquei por saber foi a razão misteriosa por detrás das relações familiares entre os famosos patos. Havia os tios e havia os sobrinhos. Não havia nunca nem pais, nem mães e portanto nem filhos.

O tio Patinhas era tio, o pato Donald tio era, o Huguinho, o Zezinho e o Luisinho, sobrinhos. E mesmo a Margarida, quando surgia, conseguia ser tia de alguém sua sobrinha. Se não estou a inventar, o próprio Zé Carioca, que outra ave encarnava, ou melhor, enverdava, apareceu com um sobrinho da mesma cor. A sério, isto interessa-me. 

(no comboio cheira tão bem a croissants que sou capaz de começar a engordar outra vez)

E de perguntar amanhã no escritório, à minha colega Brasuquinha, versada em gibi, se ela conhece a razão de tão denso mistério. 

Isto parece-me importante na manhã de hoje

Ninguém parece ter notado (todos, incluindo eu, de cabeça inclinada para o vidrinho retangular), mas a gravação que anuncia as próximas paragens no autocarro disse "pê cê cedilhado José Queiroz".

"Pê cê cedilhado" sendo a abreviatura de praça, evidentemente. Hã? Abreviatura?!

A loja do sr. Falcão

Se estiveres à beira da segunda metade de um sábado, o teu percurso não andar longe de Coimbra, se trouxeres na mala algum espaço para te deslumbrares fora do ecrã, das notificações e das declarações de que não és um robô, se no teu coração ainda vibrar alguma montra iluminada por uma infância redigida com a imaginação dos velhos livros de histórias, povoada de sonhos, uma infância pontuada pela doçura de um rebuçado, desvia o teu caminho e aponta a Miranda do Corvo. Dirige o teu veículo para uma rua que te passaria despercebida, olha o seu nome tão comum, rua José Falcão. Procura o número 105, mas certifica-te de que estás bem metido na segunda metade de um sábado, entre as 15h00 e o início do dia seguinte. Prepara-te, respira, e entra.

E sem telefonezinho esperto, como vai a vida?

Então conta lá de que te esqueceste hoje, hein? Do telefonezinho esperto? Sim?! Muito bem!

Isto é para aprenderes a não reclamar tanto de viveres agarrada aos ecrãs, às apes, às palavras-passe, ao mbway (como se traduz isto? caminho de multibanco?) e etc. Agora sim, é que vai ser. Dois dias no escritório sem telefonezinho, sem o coisinho de abrir a porta automaticamente que se acomoda há anos no côncavo da capinha, sem atender clientes aborrecidos, nem a mamã, as miúdas, sem descontos nem promoções, sem alertas amarelos. Sem o chato do whatsapp. Mas isso é excelente, o chato do whastap, esta palavra inscrevível!

A sorte é a velhota que vou sendo ainda aderir imenso aos cartões de pagamento que não precisam de carregar bateria ou outras modernices, estão sempre lá para ti. Ou para mim.

Mas que me esqueci do telefonezinho esperto em casa já se percebeu, não é? Ficou no escurinho gelado da serra, perto dos veados e dos gatos, dos javalis e dos limoeiros carregadinhos que eu sei lá. Distraí-me a emalar uma impressora novinha para trazer. Rápida, a jato de laser. É que ela vai proporcionar-me imprimir o exame que se aproxima, dez minutos antes de começar a contar o tempo. 

Um exame que a pandemia determinou fazer-se em casa ou em qualquer lugar, ou melhor, qualquer não: é um lugar onde se está sem ouvir música, sem sair da frente da câmara de controlo, sem falar, sem animais de estimação e muito menos pessoas no mesmo quarto, sem ir à casa de banho a não ser em condições mais extremas, sem barulho nem fotografias com caras atrás da pessoa, a inteligência artificial que vai tomar conta não sabe ainda distinguir fotografias de gente a três dmensões, coitadinha. E, lá está, sem telefone esperto, nem burro, nem relógio esperto (mas relógio burro pode). Sem ceninhas dentro dos ouvidos, que têm de estar descobertos para a tal inteligência "ver" bem que tal estamos. Comidinha podemos, o que é excelente contra os roncos da fome que o meu estômago é capaz de fazer se ainda se lembrar dos exames da faculdade, e que podiam alertar a inteligência (artificial) para a presença de javalis no quarto de exame (javalis ou leões, mas os javalis são mais maneirinhos). E bebidas também pode ser, se bem que não muitas por causa das aflições.

Portanto, vou isenta de telefone neste comboio da noite em direção a Lisboa, porém acompanhada de uma impressora branquinha, rápida já disse, com laser a jato também, o laser acomodado no interior de uma ampola delicada enfiada ali nos sistemazinhos, pronto para receber ordens de se lançar às folhas de exame dentro de semanas; então a impressora já instalada e completamente fora da caixa. Ai senhores.