16/08/2020
Tormenta
Anton já não cozinha para ninguém, nem para ele próprio. Também já não passa as suas camisas a ferro. Nem pode conduzir um carro, como o próprio observou esta tarde, mesmo antes de as nuvens pretas desabarem num pranto elétrico, a água furiosa contra os vidros e ele, observando o exterior revolto, a sete meses de completar cem anos de vida, sorri com a tormenta e acrescenta que está a ficar velho.
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Este post comoveu-me, sabes. Lembro-me deste senhor. Lembro-me de como simpatizei com ele. Tanto. Ou melhor, lembro-me de um post, um post a apresentar-nos este senhor (se não estou a fazer uma grande confusão). A pista, para a memória, foi a passagem a ferro das camisas.
ResponderEliminarPara atenuar, agarrei-me mesmo à parte da tormenta em que o senhor sorri, e, diz, quase a completar cem anos de vida, que está a ficar velho.
Boa noite, Susana :-)
Não fizeste confusão nenhuma, Cláudia.
EliminarÉ o mesmo senhor.
Ele de vez em quando diz que está a ficar velho, é muito engraçado.
E também é impossível não simpatizar com ele.
Boa noite, Cláudia :-)