Também os há de graça

No almoço decorrido atrás das vidraças de sexto andar que deitam para a avenida onde moram jacarandás seguidinhos iniciando a puberdade dois mil e vinte e dois, os queridos, optei por um vinho branco e não recusei água. O linguado desfiambrou-se como nos tempos do Dom Pepe ali onde Cascais alvorece muitas vezes e por um momento perdi o contacto com as velhas mas funcionais instalações elétricas em torno. Estive regozijando dentro de um contentamento mais transversal cá comigo, do tipo camadas de cebola, mas logo acordei. Falava-se do potencial genético e humano à base de bits e apresentaram-se resoluções já com o meu linguado em espinhas. É que eu vinha com fome. O presidente dos trabalhos pediu para enunciarmos um objeto preferido. Um ou o, não posso precisar. Sendo paupérrimo que, por falta de ideia, reduzisse um belíssimo jacarandá a objeto, nomeei o livro a tempo. Não fui a única como seria de prever. Uma graça de almoço. De graça. Que também os há. 

Toda a população distrital e (diria mais) municipal

Estou muito farta do desamor que os gatos têm um pelo outro, isto vão sete meses demasiado infernais. Hoje de manhã já me levantei de um trabalho que parece infinito, a revisão de uma tradução de alguém pouco dado a traduções - felizmente já na última temporada da estucha de três - para ir tentar evitar vários assanhanços que me põem os nervos em franja e o chão com tufos de pelos arrancados à unha (do outro gato). Apetecia-me introduzir um acento circunflexo na palavra pelos, mas o corretor sem c não quer e eu já estou por tudo. 

Entretanto os bichos lá acalmaram, aqueles nervos felinos também têm limites, graças a deus. E eu regressei ao trabalho de sapa, mesmo sendo um domingo de sol e não sei quê. De repente, em meio de uma correção tecnico-linguística apuro o ouvido por cima do Chopin que me toca perto porque creio ouvir o rosnanço de dona Marble face à proximidade medida em centímetros do sempre pronto para a ação Beethoven, ambos sendo gatos plenos da sua personalidade. Apuro, apuro, e depois lá concluo que afinal era uma daquelas motas detestáveis, bem ao longe, conduzida por um exemplar de certeza equipado com uma micro- ou mesmo nano- pila (que até eu me passo de vez em quando) que acha muito macho fazer toda a população distrital e municipal conhecer o rugido do seu estúpido motor.

Quatro chás ou cinco

Lá me não safei. Depois de ter tido ambas as filhas com o vírus e eu insistentemente nada, achava-me já a última bolacha do pacote. Por outras palavras, facilitei, certa de que o corona não havia de me vir infectar nem que a vaca tossisse. Errado. Mas tossisse deve estar certo. 

De maneira que a Páscoa não podia ser mais tranquila, caseira e pobre em amêndoas, o que não me faz mal nenhum. Lá fiz as declarações trimestrais para a segurança social e para um imposto especial de transação comunitária que deu certo quase à primeira, tanto que praticamente celebrei. Só falta a declaração do IRS. Depois hesitei entre meter-me a lavar vidros, cortinados, arrumar armários ou fazer chás uns atrás dos outros e alojar-me no sofá a ver porcarias na televisão. Ganhou a terceira hipótese combinada. Consumi então uma série inteira e até que me aguentei bem. Bebi quatro chás ou cinco para não me encharcar em cafés, os meus preferidos no que respeita a bebidas quentes. Cozinhar não cozinhei. Estou muito bem, obrigada, o meu único mal é ter dado autorização à dona preguiça para se instalar ao comprido. Assim sempre o corona, esse montinho de proteínas nefastamente combinadas, não fica sozinho.

Há verdades que parecer não parecem

Ando meio que descasada dos livros, por estranho. Entrei firme em dois mil e vinte e dois com um José Saramago na mesa de cabeceira encimando os outros, lidos ou não. Ele vive comigo há valentes anos, mas por carregar um título sugestivo de viagem - logo eu que não sou desses – ou dessas, não sei bem, foi como que ficando na estante ao lado sabe-se lá de quê. Lembro-me que foi nos últimos suspiros de dois mil e vinte e um que o resgatei ao pó com um paninho de microfibra bastante colorido. Porém, a leitura não fluiu. O inverno ameaçando demitir-se e eu ainda não havia chegado às beiras, vindo bem lá do norte, igreja após igreja, como é o caso na obra que trata da saramaguiana Viagem a Portugal. Conversámos sobre isso e deixei-o de lado a descansar as páginas. Não é tanto o ser de viagem, que se perdoa pelo supremo das linhas, é mais o ser de incursões repetidas em igrejas mortas - fico cheia de frio. Aqui chegados, enquanto o livro goza as férias forçadas atiro-me a outro nobelizado sem querer: William Faulkner. É edição da Visão, apanhada também há muitas voltas ao sol numa bancada lisboeta, poeirenta, sob o incentivo de um desconto agradável: “A Luz em Agosto”. Começo pois em grande esperança de trama urdida, envolta na vontade de me afastar das igrejas lá cobertas do musgo mais antigo e até que a coisa primeiro pegou. Mas a páginas tantas o atrito dos meus olhos nada novos começou a ganhar vantagem aos poucos. Fui intercalando para não enfastiar. Passar a ferro, aspirar o chão e fazer compras no supermercado. Esta "Luz em Agosto" do Faulkner é aborrecida, complicadíssima, já a ficar escusada. Entretanto estamos em plena primavera como se pode confirmar pela data e a relação não vê melhoras, muito pelo contrário. Estou a uns conquistados três quartos do livro, com o final mais do que almejado no horizonte, mas decido abandonar o barco. Deito o livro fechado sobre o lençol fabricado em Portugal quase todo em algodão e suspiro pela encomenda da Wook anunciada para mais logo. A querida vem salvar-me logo a seguir ao almoço e eu rebento-lhe os atilhos. Disponho imediatamente em frente dos olhos muito ávidos os três volumes recém saídos da caixa, como candidatos. Pego primeiro naquele que mais esperança me dá não sei porquê: Leila Slimani, "O país dos outros". Abro-o, assino-lhe a segunda folha no habitual arrebatamento de posse e continuo. Vem uma página de citações, traz duas. A primeira parece uma poesia, passo. A segunda, mais crescidinha, formando um quadrado certinho, anuncia a sua origem: William Faulkner, “A Luz em Agosto”. 

Pá.

Sandes de chourição a caminho do cartão

O serviço público fechava às quatro da tarde e o meu novíssimo cartão de cidadão à espera de levantamento há imenso tempo. Desta vez consegui ficar menos horrível na fotografia, não sei como foi aquilo. Talvez a falta de nitidez da imagem, mas já lá vamos. Fiz-me pois à autoestrada com o tempo medido na cabeça. A última notificação avisando sobre o início do chamado webinar em conflito de agenda veio ao quilómetro quarenta e tal. Nos últimos anos, já muitos, os serviços que subscrevemos são objeto de avisos contra o esquecimento cada vez mais frequentes. A sua consulta é depois de amanhã. Eu sei, está na minha agenda. A sua vacina é amanhã. Eu sei, está na minha agenda. É sempre isto. Agora foi o webinar, falta um dia, falta umas horas, falta uma só hora, as notificações diziam. Talvez a memória esteja mesmo a ir para piorzinha no geral da humanidade. Independentemente, acelerei de modo a chegar à estação de serviço alguns minutos antes e claro que sem sair da lei da velocidade. No ramalzinho de desvio travei com força e fui estacionar debaixo do telheiro próprio. Dois minutos. Saí do carro para ir ao caixote do lixo a céu aberto deitar o caroço da maçã que constituiu o plano bê, já que a hora de almoço ia ser comida pelo webinar. Acho que ninguém se preocupa com a chuva se ela vier ensopar aquele lixo ao ar livre no caixote, um cabeçote é que seria melhor estar ali, mas quem sou eu. Regressei ao carro, ajeitei os vidros, meti os auriculares nos ouvidos. Outra coisa é os auriculares com marcas de esquerdo e direito impossíveis de ver nesta idade, os rapazes que os desenham percebe-se que são novíssimos. O webinar já havia começado. Quando veio a oradora espanhola com a sua apresentação que muito me interessava, o seu inglês de alta velocidade não encontrou entendimento na minha cabeça. Nem com os auriculares bem metidos eu fui lá, nem com todo o dia lindo que estava. Então chegámos ao final do tempo com uma dor aguda nos miolos picados e vontade de uma sandes de chourição e queijo na barriga. Gosto particularmente de comer sandes de chourição, mesmo que sem queijo, em estações de serviço. Mas com queijo ainda é melhor. Porém o tempo urgia e a sandes estaladiça, ah sim sim, terminou já muitos quilómetros depois por causa do horário de fecho dos serviços públicos. Cheguei a tempo, mais esta vez. O meu novo cartão é muito parecido com o antecessor mas com este a relação vai durar o dobro! Talvez até já seja uma avó de família quando ele expirar. Por isso não se perde nada a fotografia ter ficado melhorzinha. A semana acabou portanto relativamente bem.