Fiz o auto-teste que vinha na revista e o resultado foi medíocre: tenho um deficiente sentido de mim.
Parece que não recebo as mensagens secretas da minha essência e sem elas não há aquela coisa de conquistar o mundo.
O teste manda ouvir o coração. Não ouvi o meu nem lhe contei as batidas sem me enganar. Agora até já nem sei se bate.
É melhor sentar-me.
Ali. Na plateia.
Pode ser que apareça o meu Gibb preferido e cante para mim.
Aquela música de a piada ser afinal sobre ele. Assim, nenhum de nós fica sozinho.
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