Lugares

Na secção dos monos, que é a secção faz-tudo, eu uma sobra do dia a ouvir a noite já surda, onde me visto à força de silêncio, aprendi a separar-me da minha alma por razões históricas.

O raio de sol que se inscreve no espírito da tarde disfarçado nas mãos, nas minhas mãos que envelhecem ali e o meu sangue corre cada vez mais depressa, é com elas que esfrego os olhos para poder ver de novo. 

A sala dos potes sob pressão onde pessoas cospem espadas ao ar saturado de um nada velho para com elas exibirem uma divindade presumida, eu fecho os olhos e penso no canteiro de flores forçadas que não morrem ao vento da porta da entrada. 

E, nas manhãs, oiço o melro cantar vibrato composto por ele junto ao vidro mais alto que é espelhado, do outro lado julgando ver-lhe outro, também ele numa serenata das alturas, concerto que me leva pelo caminho mais devagar como se fosse para mim, antes de despir por dentro a alma, me encher do pó de uma pedra morta e entrar.