A segunda dama (ou as três sereias, ainda não sei)

Tenho a certeza absoluta de que havia de escrever uma página todos os dias. Uma página é como quem diz uma data de linhas, o que quero dizer é muito: até me saciar. Isto no caso de ter a vida como eu queria e aliás quero. Havia também de andar de bicicleta muitas vezes por semana e ficar sentada ao sol a olhar para o rio com a bicicleta ao meu lado, se fosse de manhã cintilava a água do rio, se fosse de tarde pulavam os peixes que ainda ontem os vi pular que lindos, mas a bicicleta ficava ali a fazer-me sentir completa enquanto eu descansava, uma bicicleta é um objeto belo como qualquer pessoa vê (um objeto feio é por exemplo uma mesa de cabeceira). Havia de ler livros em triplo relativamente ao que leio agora, perder-me-ia muito mais em sonhos impossíveis e portanto havia de passar muito menos roupa a ferro. Por enquanto ainda sofro o adormecer antes de cair na cama e o acordar muito depois de já estar a pé. Tenho anos de dívida quanto ao sono, nesse ponto a maternidade foi-me dura, só nesse.

Bem, mas sentei-me hoje para escrever sobre uma coisa que foi o meu regresso ao ginásio depois de muitas ausências, evento que me valeu aquela cara de lado da professora como se ralhasse comigo e ralha mesmo, até diz menina Susana e eu digo estou viva (para ter graça). Gosto que ralhem comigo, e gosto da palavra ralhar, soa a borbulhar e borbulhar lembra água e água é a palavra mais linda (mas faz sede), só que depois entrou a minha filha de pijama de flanela e cabelo apanhado num rabo de cavalo todo torto, nunca anda direito aquele rabo de cavalo, mãe preciso de um livro e mãe preciso de um livro é música muito boa para os meus ouvidos (de entre duas filhas e treze sobrinhos, só consegui ainda converter esta filha à leitura e a segunda está quase mas ainda não está, sobrinhos zero, sou uma tia falhada, também falhei a converter irmãs mais novas, mas isso foi há séculos que falhei). Dei um salto da cadeira onde me sentava e sento (regressei), um livro, filha? sim, mãe, preciso de ler qualquer coisa, há séculos que não leio, e eu aproximo-me já cheia de ideias a rolar na mente, olha lê o meu irmão..., mas ela espera aí que eu sei o que quero. Senta-se no tapete junto à estante e mergulha os braços dentro da terceira cavidade a contar da esquerda na linha de baixo onde está uma parte da coleção livros do brasil que eu comprei com pouco mais que a idade dela. Quero Irving Wallace, deixa ver. Tirou a segunda dama e tirou as três sereias, o todo-poderoso não encontrou e o salão dourado eu disse esse não, porquê esse não?, ainda não, filha (devia ter posto vários pares de aspas aqui atrás mas fica tão feio que não vou pôr, se alguém quiser reclamar pode).

- O amigo do pai disse que não sabia que ainda se lia Irving Wallace quando há pouco lhe falei que queria ler Irving Wallace - a minha filha esteve a jantar com o pai e com um amigo do pai.

- E não lê, filha, esses livros são velhos.

Abriu um dos que tirou e disse iiiiiii fevereiro de mil novecentos e noventa e dois!!! Ela leu isto, porque eu tinha lá escrito a data em que o comprei na primeira ou na segunda folha do livro, precisamente em fevereiro de mil novecentos e noventa e dois (o bom das datas é que sabemos sempre quando foram escritas).

E pronto, já estou praticamente saciada embora tenha ficado com sede por causa da palavra água, mas antes de ir beber um copo, remato o post que me parece desengonçado e que vou endireitar com os títulos dos dois livros que nos braços da minha jovem filha de rabo de cavalo sempre torto foram levados para o seu quarto: as três sereias e a segunda dama.

E eu, antes de cair de sono na cama, hei de pelo quarto dela passar e pelo buraco da fechadura espreitar.

(às vezes esforço-me muito e consigo fazer rimas que me lembram a história da carochinha e do joão ratão)