Um pontinho

Saí do meu Cliente Primeiro feita num molho de bróculos. Não há visita que eu lá faça ao querido cliente que não acabe comigo de rastos. Valem-me os bancos do tipo jardim que há na rua, ali disponíveis, bem no coração da cidade de Lisboa, para eu me sentar a recuperar a mente, e a devolver os neurónios ao fresco da tarde, enquanto olho passar as bicicletas comunitárias e oiço os autocarros bufar na paragem perto de mim. Com esta envolvente, lá pelos cinco, seis minutos, já começo a sentir-me de novo em ordem. Contudo, desta vez, voltei para casa (o metro de Lisboa é tão lindo, limpinho, novinho em folha!, adorável, fácil de utilizar, não deixa nódoa, e ainda leva dentro pessoas giras, sossegadinhas, sei lá, um bem-estar, uma paz), voltei para casa, continuando, com a suspeita de que desta vez me estiquei um bocado demais para lá do limite aconselhável pelas minhas capacidades. Então e agora, fazer o quê? Agora podia, por exemplo, deixa ver, pegar no molho de bróculos da primeira linha, ok, cortá-lo, lavá-lo e aproveitá-lo na totalidade, juntando-lhe uma cenoura, batata e um nabo vigoroso, prosseguindo depois em direção a uma salutar sopa de legumes com particular incidência no molho de bróculos. E, por ocasião da cozedura, sentava-me, completando o quadro, a passajar uma meíta ou a pregar um botão. No vocabulário da minha avó, dir-se-ia de semelhantes tarefas, indiferentemente, dar um pontinho. Mas não dei pontinho algum. Tomara tê-los eu.