Post para corações grandes e mentes não muito sedentas de literatura (estou receosa)

Nos blogues não contamos tudo, que tudo é muito. Contamos o quê então? Ah deixa lá ver, vai isto, que leva embrulhado uma ou duas das minhas mestrias, de preferência com uma corzinha mais puxada, um brilhozinho, uma pitada de sal, um molhozito de coentros se estivermos no Alentejo, se não estivermos pode ser outra coisa qualquer que cheire bem, mas eu lembrei-me foi do Alentejo, e ainda com uma generosa lente de aumento, é assim que nos blogues contamos. Caindo que nem uma luva no meu caso, admito que tenho vindo a construir uma imagem verdadeiramente beneficiada da minha pessoa, agora que olho para a edificação que resultou neste blogue, já nem a minha família me reconheceria, tantas são as maravilhas de que aqui sou feita.

Por conseguinte, hoje é dia de repor verdades, coragem.

Eu não sou, nunca fui, uma fabulosa cozinheira. Na verdade, sou mulher capaz de trocar a cozinha, o aspirador ou o ferro de engomar por contar uma história a um sobrinho, conversar contigo, por ler ou dançar (se bem que dançar com o ferro de engomar é possível até certo ponto, com o aspirador é que não por causa do barulho) e a verdade, no meio disto tudo e sem pestanejar, é esta: eu não pinto as unhas.

Quando era nova, tentei. Esforcei-me. Mas a operação acabava sempre mal, não só devido ao extravasar do verniz para as áreas circundantes, onde já se pode dizer que é dedo, mas também porque ficavam-me depois coisas coladas às unhas, objectos mínimos que identificava pertencerem ao pêlo do sofá, da minha camisola de lã ou de um cobertor que andasse por ali à mão. Isto acontecia, está-se mesmo a ver, porque eu não lhe dava, ao verniz, tempo de secar (permitiu-me porém aprender que é daqui que vem a expressão “isto é uma seca”).

E há uma pergunta que se pode ainda responder: mas afinal não gostas de unhas pintadas?! Gosto, pois claro que gosto. No entanto, posso perfeitamente admirá-las nas mãos das outras mulheres, há tantas: uma pessoa vai à rua e vê logo umas poucas a passar, e eu minha senhora desculpe, diz-me as horas? e aí espreito para a beleza das unhas da senhora enquanto exclamo, para disfarçar, já tão tarde? ai tenho de me despachar. Ora assim escuso eu de sofrer aquilo da seca, do "isto é uma seca". E mais, até agora ninguém se queixou do tom natural das minhas unhas e consigo fazer tudo o que preciso de fazer mantendo-me a usar unhas como as minhas (coçar o nariz, beber água, arranhar o inglês ou o francês, contar uma anedota, ler um livro magnífico, ir ao supermercado, dormir bem). Para além disso, e para compensar as pessoas que me possam achar deslavada, esquisita ou feiosa, uso anéis mesmo bonitos, até ofuscantes de tão lindos, e portanto quem quiser entreter a vista comigo, pode - nos anéis.

Na certeza de que o exposto é perfeitamente razoável, há uma outra coisa que faço muito - e vamos concluir já já - é não carregar no botão que faz acender a televisão à hora das novelas e em vez disso sentar-me ao computador a escrever parvoíces que os meus queridos leitores terão, desta vez, a amabilidade de perdoar. (é que se vissem a pilha de roupa que tenho para passar!... jesus)