An dervade?

Uma das quinhentas e noventa e oito mil coisas que nunca poderei explicar é por que razão misteriosa gosto tanto de ouvir a composição de Stravinski conhecida por "Sagração da Primavera" (querem ver?). O referido pedaço de música desorganiza-me toda, an dervade. Fico fora do sítio, escangalhada, digo, em tensão, a querer que aquilo dure e acabe logo ali já imediatamente. Faz-me até lembrar os quartos das minhas filhas quando estão no pico da desarrumação, que é assunto bem feioso entre nós, sapatos no chão, roupa virada, a intranquilidade aos comandos, sempre sempre (mas sinal de que estão, ainda estão). Ou a música, se preferirmos ir à rua apanhar uma tempestade, a música atira-me para o caminhar atabalhoado pelos corredores do metro de Paris (sim, eu sei eu sei, mas este espanto é recente, ainda não me habituei), eu e mais milhares de desconhecidos (milhares? centenas!) aos tombos com malas, apressados ao máximo, cães ao colo, perdidos?, eu não corro eu voo e só quando entro no comboio de grande velocidade, todo acolhedor, ai o meu lugar que bom, só aí é que eu posso voltar a colocar as mãos juntas, os pés no chão, o cabelo em ordem, o estômago em paz, o coração no compasso próprio, só aí é que acaba a música, já cansadíssima (adoro, adoro). Não se percebe, pois não?