Um miminho horroroso (quarenta beijos)

Enquanto não relatar a ocorrência neste blogue (tem de ser neste), ela não deixa de me ecoar na cabeça, género conta-me, conta-me. Como se ela, a ocorrência, soubesse que eu, ao contá-la, revivo-a com uma intensidade que desejo. Mas precisava de um pretexto.

De manhã, ao invés de engolir o pequeno almoço, comi-o sentada. E isso deu para ler duas páginas do livro dos pequenos almoços, que é um habitante da cozinha com vista para o rio e o sol nascente, especialmente para o sol nascente e não é de receitas. Clarice Lispector. Esta manhã falava sobre dar muitos beijos aos filhos, quarenta beijos aos filhos. Eu leio-a e oiço-a falar, eu leio-a e queria perguntar se foi vinte beijos a cada filho ou quarenta a um e depois quarenta a outro (são dois filhos). E hoje, por causa dos beijos que Clarice deu nos filhos, conta-me, conta-me.


A minha primeira filha tem seis anos e já desenvolveu instinto maternal para com a irmã, que tem três e é marota o melhor que pode. Deitei-as, li-lhes com certeza uma história, bocejei muitas vezes durante a leitura, arrumei o livro, dei um beijo à mais velha, depois vou dar outro à mais nova, que tapa a cara com o lençol para se esconder e não deixa que eu a beije.

- Pronto, se não queres, a mãe não dá, durmam bem. - e saí do quarto.

A meio do corredor já oiço a algazarra, quero!, quero!, mãe! vem cááá!..... ao que eu não respondi, fui fazer uma coisa qualquer sempre a ouvir a gritaria do quero! quero! já a descambar para uma choradeira estratégica de me amolecer o coração. A irmã, que até agora não tinha emitido opinião, grita lá do quarto, mãe!, anda lá!, coitadinha, ela já está a chorar, é só um beijinho!! De maneira que o concerto foi agora a duas pequenas vozes até eu ceder e retomar o caminho de volta ao quarto. Entrei e vi a cabeça mais pequenina destapada, os olhos muito abertos para mim, calou-se a vozinha reclamante e a mais velha ainda repetiu, mãe, coitadinha, ela já estava a chorar... Aproximei-me da coitadinha e dei-lhe um beijo devagar, mas depois esqueci-me de vir embora e fiquei ali a sentir o cheirinho morno e doce da minha filha, quedei-me aos beijos naquela testa, nas bochechas, nos caracóis macios, sei lá eu, outro e mais outro, ela agora satisfeita, aquilo já ia no beijo número quarenta, sim, talvez quarenta, quando se ouve da cama ao lado

- Ó mãe!... também não era preciso estares aí nesse miminho horroroso!...

(claro que os próximos quarenta beijos foram de seguida depositados na menina de cabelo mais escuro, também encaracolado, aqui da cama ao lado)