Entrou que nem ginjas, caraças

Fazer a aproximação a Lisboa pela A1 é uma experiência que me agudiza, me excita aos píncaros o desejo, até ao momento secreto, de me tornar ministra da cultura, parece-me a cultura ser o pelouro mais adequado, se é que há pelouro para isto.

O efeito do mau gosto holístico de que padecemos como povo está patente em quase todo o lado, como se sabe. Está certo que a pala do pavilhão de Portugal ali à beirinha do rio Tejo é coisa única, um orgulho, o edifício do Tomás Taveira erguido na avenida de Berna a invocar a guitarra portuguesa também, uma pena ter deixado de dar jeito falar no Tomás Taveira. Ah! E temos a ponte 25 de Abril. Não sei se me estou a esquecer de alguma coisa, a Gulbenkian também conta, evidentemente, mas tirando os monumentos manuelinos, barrocos e afins, acho que está tudo. Isto no que respeita a Lisboa, claro.

Mas se de repente alguém ai não, não pode ser verdade, um povo tão acolhedor, que simpático, afável, boa comida, sol e mar e tudo, mau gosto não combina, se alguém assim, todo boa fé na gente, quisesse num ápice ver como é, eu digo que é por aqui se faz favor. Por um ramal de acesso da A1, direcção cidade branca, avançamos com muita atenção, podemos até levar a boa fé no colo, seguimos com cautela pela faixa da direita apesar de não haver por ali berma mas isso perdoa-se, pronto, e depois preparemo-nos; a páginas tantas, o rodado segue ligeiro, ou pesado, para o efeito tanto faz, a páginas tantas, vamos lá, pimba na população infernal de cartazes publicitários do tipo gigantones pernetas, cada um a querer ser mais alto que o outro, nem consigo interromper este parágrafo tão lançada vou, cena patética a saltar-nos para cima implorando que lá se ponha um anúncio, aqui! aqui!, alguns descorados pelo sol, os que vêem sol, já estou a tentar travar, os números de telefone que ostentam em font Arial tamanho (a partir de) um milhão quatro mil oitocentos e trinta e cinco, eh pá não se aguenta. E o pimba nem precisei de o meter ali a martelo, entrou que nem ginjas, caraças.

Mas há a internet, não há? há muitos sítios bons para publicitar, p-u-b-l-i-c-i-t-a-r. O Youtube, por exemplo. Abrimos um Beethovanzinho, um Chopinzinho, e pimba com uma coisa do Pingo Doce, segunda feira é o robalo, abrimos o sítio do banco para pagar as contas e pimba com ideias para créditos ao consumo, vamos ao dicionário ver uma palavra e levamos com os ténis Adidas, abrimos o jornal para ler como vai o mundo e nem se consegue ver nada com as frutas do Continente em promoção, mexem tanto que põem uma pessoa tonta enquanto dura a procura da cruzinha rápido rápido para fechar aquilo. Mas isto pronto, uma pessoa ainda vá.

Agora Lisboa tratada assim… receber-nos com uma floresta patética de publicidade falhada, uns atrás dos outros, o mau gosto a reinar, pois dói. Dói e repito, excita-me aos píncaros o desejo de vir a ser a ministra certa.

Resta-me, portanto, começar a recolher assinaturas.

E depois?! Depois, já em casa, refiz-me. Arregacei as mangas e fui fazer um jantar magnífico. Courgettes salteadas com maçã reineta não parece pois não? Mas foi.

(só em itálicos, este post custou uma fortuna)