Magnólias em flor

Estaria a escrever em silêncio não fosse a lareira fazer a crepitação do costume, soar estaladiço que se eleva depois de os Pink Floyd me terem tocado num lado qualquer com as batidas fundas, sim sim, podem entrar, é por aqui se faz favor e eles entraram, sentaram-se, querem tomar alguma coisa quase perguntei, depois de os Pink Floyd, dizia, se terem calado de repente no fim de uma bateria das que precisam de carga e termina aqui o parágrafo, mas com pena.

É preciso portanto escrever para assinar a pintura do dia e tu sabes isso muito bem. Incompletos estão aqueles, já agora, e são tantos, em que não sobra hora nenhuma das vinte e quatro e ficam por rubricar. Despojados de autor, amontoam-se órfãos em peças de tempo a desfocar num passado que foge continuamente e que já não sei se foi nosso.

Não me encontrarás por certo rubricando discursos deitados a audiências sentadas, mas antes debruçada sobre o microscópio com prazeres oculares entregues pela penugem da pétala lilás da flor minúscula que estava no jardim. A estrutura da pétala parece impossível e feita de cristais de gel, que pena terei se um dia morrer e os meus olhos comigo.

É verdade que não me conhecem em cabeleireiro nenhum nem me interessa escalar montanhas das muito altas para me ter num limite extraordinário de céu, bastam-me as magnólias em flor nos pátios das casas à beira da estrada em Miranda do Corvo e a fechar este março, ou os três veados que estavam na madrugada das curvas da serra e não se retiraram mais que lentamente, nem respirei.

Como tu, estás a ver, ofereceram-me o cume que escalei tão alto sem querer; como tu, estás a ver, me dás num simples olhar tão cheio que assino à tua frente.