Sentado no chão

Hoje pela manhã decidi que não saía para o trabalho sem postar no blogue um dos trechos de Saramago que mais abracei no último livro que dele li. Não tendo eu acarinhado o hábito de marcar passagens nos livros, pensei que seria como procurar agulha no palheiro, ainda para mais calçada, ou seja, tarefa para demorar. Saltei da cama e fui à estante buscá-lo. Abri-o ao calhas. Virei a página ímpar e, no seu verso, encontrei.

Mesmo com a ajuda invisível que tive na busca, saí de casa tarde. Ao ligar o carro, fui lembrada pela décima quarta vez que o depósito de gasolina estava a pedi-la. Dada a curteza dos meus trajectos (sim, podia tomar a bicicleta não fosse o medo de ser esmagada pelos veículos longos de transporte de automóveis novos), posso andar assim pelo menos uns três dias sem novidade. Mas pensei que talvez hoje já fosse no quinto dia de avisos, ou sexto, o que pode perfeitamente significar o carro já ter entrado em sofrimento.

Sendo eu uma pessoa do tipo cidadã normal, não se percebe que tenha tanta preguiça de parar em estações de serviço. Creio que se trata da abundância de ar condicionado nestes locais sem magia nenhuma no momento de pagar, com oferta de espera em fila, a certeza da pergunta sobre o meu número de contribuinte e os meus olhos a morrer pelo caminho nas capas das revistas que mostram coisas imediatamente entediantes (acumula com o esforço de não me lançar aos chocolates).

Por isso penso que as revistas deviam pôr nas capas, em todas elas, eu não me importava nadinha e até agradecia, aquela fotografia do Varoufakis sentado no chão. Que bem que ele ficou.

(não há piada política camuflada, absolutamente nenhuma, o que há é os meus olhos saberem ver as coisas tal como elas são)