O post que não se percebe do que é (mas tem essência, claro)

Entro no dia saboreando devagar dois capítulos do livro da Hélia Correia. Já tinha decidido que este é dos melhores livros da minha vida, mas foi hoje que, digamos, assumi. Por exemplo, ela pode bem ultrapassar Dostoiévski na minha escala, ai pode pode. E a Saramago chega-se muito perto, o que dá que assim nem fica ele tão só. Meto o pensamento no bolso para o tornar a usar enquanto, mais tarde, aspiro o chão, uma barulheira este aspirador, seria descabido o Nobel?, limpo o pó e vou dobrando o pano deixando viradas para fora as partes limpas até não haver partes limpas, qual descabido, pensando bem nem sei de que estão à espera para lhe dar o Nobel, lavo a casa de banho, que é das tarefas que não me agradam mas fica sempre tão bem feitinha, não serão justas as comparações, claro, nem eu devia fazê-las, cada um escreve como escreve e todos fazem falta, ai o que seria do mundo sem Dostoiévski, deito água no balde até meio, ou sem Saramago, nem pensar nisso, meu rico Saramago, agora duas golfadas ou três do líquido verde de limpeza para dentro da água do balde, eu se um dia cegasse seria muito infeliz por não poder ler, lavo o chão do piso superior, que não é extenso, há livros áudio, pois há, mas que é lá isso, a leitura é para ser em silêncio, e as casas assim pequenas não são más de limpar, enquanto o chão seca em cima, atiro-me à loiça no piso de baixo, de lavar a loiça gosto eu, os pensamentos são como as cerejas e ocorre-me outra vez aquilo da crítica literária, mas que falta faz a crítica literária à gente?, quem precisa de crítica literária?! e com isto quase ia para me esquecer de contar as duas máquinas de roupa que estendi ao sol enquanto o houve, que foi de manhã que houve, até parecia ali de repente um dia junho, e enquanto mudo as camas caramba, estes lençóis de elástico são práticos mas esticá-los está quieto, o caramba é daqui: parece impossível ter chegado a esta idade sem Hélia Correia, eu se calhar devia ter vergonha e ficar caladinha, afinal não vim cá contar quando me encantei com o Dinis Machado, pois não? e tanto me ri com ele, depois, já noite, passo a ferro a primeira máquina que não secou bem, o nevoeiro voltou a subir o monte e vinha todo de amores com a chuva miudinha, ainda parece que se divertem a chuva miudinha e o nevoeiro, ou com o Afonso Cruz, que mete desenhos nas palavras o Afonso Cruz, e inventa lugares impossíveis, estou mesmo farta deste fevereiro metidinho, os pirilampos coitadinhos vê-se perfeitamente agora no escuro que nem conseguem dar as voadinhas deles como deve ser à procura das fêmeas, as fêmeas estão no chão a piscar a sua luzinha, cheias de esperança, as fêmeas não voam, são confinadas à espera que é prima da esperança, da Clarice Lispector contei, também me encanta a Clarice, quando ela quis oferecer um presente à sua máquina de escrever, ah! aí contei e foi bom, foi não?, e claro que no fim do dia estava com as mãos secas como carapaus, tanto detergente tanta dobra do pano do pó tanta coisa, lá fui passar creme nas mãos, e ainda antes de terminar o post que está mesmo a extinguir-se, dizia eu que devia ter vergonha e não tenho, o que tenho é esta vontadezinha integrada de escrever todos os dias agora que há vagar, agora que posso, agora que estou de férias.